Le Grand Débat du Bayou
La clairière dans le bayou était une parcelle de terre ferme, entourée d'arbres et de boue et piétinée par les pieds des chasseurs qui étaient déjà passés par là. J'avais l'intention de la traverser rapidement, en route vers un endroit où mon fusil pourrait être utile, mais au lieu de cela, je me suis retrouvé au beau milieu d'une impasse. Trois chasseurs, tous avec des armes dégainées et dans un silence de mort.
Jusqu'à ce que je les surprenne, en tout cas.
Ils se sont retournés comme un seul homme, les armes braquées sur moi. « Qui diable es-tu ? demanda celui qui était le plus éloigné de moi. C'était un homme costaud, tout de noir vêtu, avec un bandana couvrant son visage pour que je ne puisse pas voir son expression.
« Je n'ai fait que passer », ai-je dit, et j'ai levé les mains en l'air. Avec une, je pouvais tenter ma chance, peut-être même deux. Mais pas trois.
« Peut-être qu'il peut nous aider à régler notre petite dispute », a dit celle de gauche, une femme en cuir ensanglanté. Elle avait l'air d'avoir vu des choses que j'aurais préféré ignorer. « C'est une sacrée idée », renchérit le troisième, un homme bien habillé dont les vêtements ne semblaient absolument pas adaptés à la navigation dans les marais. D'une manière ou d'une autre, il était impeccable. Les deux autres avaient des éclaboussures de boue jusqu'aux genoux.
« Je ne veux pas causer d'ennuis », ai-je dit en cherchant à me mettre à l'abri. Il n'y en avait pas. « Les ennuis, c'est vous qui les avez trouvés », a répondu l'homme en noir. « Nous avons une question simple à vous poser. Mes associés et moi avons eu un petit désaccord professionnel sur des questions de philosophie, et il semble qu'ils veuillent que vous fassiez le vote décisif. De mon point de vue, les choses dans le bayou sont devenues incontrôlables. Des choses qui devraient être mortes ne le restent pas, et je veux y remédier. » Je remarquai alors qu'il avait un osselet qui pendait du canon de son fusil, et d'autres os cousus dans son manteau pour former des motifs obscènes qui cliquetaient et s'entrechoquaient lorsqu'il bougeait.
« Mon amie, dit-il en faisant un signe de tête à la femme, ne se préoccupe pas tellement de cela. Elle pense que la puissance qui est dans le marais veut que nous fassions tomber ses serviteurs pour que nous puissions devenir de meilleures versions d'eux. »
« Apothéose », dit-elle en hochant la tête. Je l'ai regardée de plus près et j'ai réalisé que tout le sang sur ses cuirs n'était pas humain.
Agacé d'être interrompu, le premier Chasseur se racla la gorge. Il désigna le dernier homme, qui faisait quelque chose de complexe et de désordonné avec les doigts de sa main libre. « Et ce gentleman veut combattre le feu par le feu, et utiliser ce pouvoir contre lui-même, quel qu'en soit le prix. Humain ou autre. Comme vous le voyez, il est difficile de concilier ces points de vue. Alors pourquoi ne pas nous dire ce qu'il en est, et nous vous laisserons poursuivre votre chemin. »
J'ai regardé d'une arme à l'autre, d'une arme à l'autre, d'un visage à l'autre. Les deux autres ont acquiescé. Je n'allais pas pouvoir m'en sortir par la parole, ni de près ni de loin. Laissant tomber mes mains, j'ai fait un pas en arrière. « Vous voulez vraiment que je choisisse ? demandai-je, espérant désespérément que quelqu'un me dise non.
« Si vous voulez vivre », a dit la femme. Je savais qu'elle mentait. S'il n'en tenait qu'à elle, je serais déjà à plat ventre dans le marais, en proie aux insectes et à bien d'autres choses encore.
« Si vous insistez... »
« Nous insistons », a dit l'homme en costume. « Maintenant, répondez. »
J'ai dégluti et hoché la tête, regardant d'un côté à l'autre. « C'est une question difficile », ai-je dit. « Puis-je avoir un peu de temps pour y réfléchir ? »
« Non », dit l'homme en noir sans ambages. « Choisissez. »
Pacte démentiel
L'icône du Pacte dément Le Pacte dément s'engage à honorer ce qu'il croit être la volonté du Sculpteur en s'élevant pour devenir les véritables avatars de ses pouvoirs. Les cibles actuelles du Boss sont des manifestations impures, et une fois qu'elles auront été purgées, les déments seront dignes de prendre la place qui leur revient de droit. Ils embrassent la Corruption du Sculpteur.
Le Pacte de la mort
Le Pacte de la Mort s'engage à découvrir pourquoi la mort est tombée dans le désarroi - il y a des rumeurs sur des choses qui sont revenues du Pays des Morts. Ils pensent que la découverte de la vérité sur la mort les mènera à la victoire sur la Corruption.
Le Pacte infernal
Le Pacte infernal s'engage à combattre le feu par le feu. Là où d'autres voient le chaos, ils voient l'opportunité. Ils prendront le pouvoir partout où ils pourront l'obtenir, mais ne voient aucun avantage à servir une puissance supérieure. Leurs cœurs sont corrompus, mais il s'agit d'une corruption mortelle.
Chapitre 1 : Sofia
Adressé à Lulu Bassett
Traduit de l'espagnol
Écrit sur une coupure de presse de l'ouragan de 1893
Nous préférons rester morts.
Nous ne savons pas pourquoi la Mort nous a choisis pour revenir à la vie, mais nous sommes dégoûtés par sa main incertaine. Nous voulons des réponses. Nous exigeons un châtiment.
Je suis avec un trio : le Faucheur, Worm Bite et la mère française, cette vieille Bone Mason qui chantonne. Worm Bite travaillait sur un feu qui brûlerait tout à jamais - pierres tombales, poèmes, corps. Le cœur du Faucheur a changé. Quelque chose lui déplaît dans le fait que son travail ne soit pas fait. Le maçon des os est lui aussi enragé. La mort la libère tout en ignorant qui elle veut ramener.
Nous avons assisté à un décès au crématorium de Pitching. Une tache l'a empesté dans notre Vision Noire. Nous nous sommes assis en cercle autour du cadavre, attisant un feu de bois, mangeant du lapin.
« Pensez-vous qu'il va se réveiller ? demanda Worm Bite.
Le Faucheur a poignardé le corps avec sa faux et le sang a giclé sur le bonnet du Tailleur d'os. Il s'excusa, essaya d'essuyer le sang sur son visage. Elle lui a mordu le doigt. Je crois que je l'aime bien.
« Je ressens de vieux souvenirs », dit le Faucheur. « Je retrouve mon enfance. »
« Tu devrais chérir ton enfance », répondit le Tailleur d'os. « C'est bon de ressentir. »
« Je ne veux plus jamais ressentir », répondit le Faucheur.
La morsure du ver donna un coup de pied au corps comme s'il s'agissait d'un chien triste dans la cuisine.
« Ce pays des morts », dit-il. « Pourrions-nous trouver quelqu'un qui y est allé ? Pourrait-il nous donner une clé pour en fermer la porte ? »
J'ai posé deux braises sur les yeux du cadavre.
« Mort à jamais », leur ai-je dit. « Manqués à jamais. »
Notre pacte est forgé. Notre mission est vraie. Nous allons nous faufiler dans la maison de la Mort, profiter de son ombre, et apprendre les vérités de ce Pays des Morts. Nous trouverons un moyen de garder les cercueils fermés.
P.D.
Tu me manques. Je ferme les yeux et je te vois doucement, je vois un crâne peint sur les ailes d'un papillon de nuit. Je vois un alligator manger ce papillon. Je vois un bateau manger l'alligator. Je vois mille feux manger le bateau. Je vois la nuit manger les feux. Et puis je vois une sculpture. Je lui arrache la langue. J'arrache la langue de tout.
Chapitre Deux : Le Couperet du Boucher
Texte presque illisible griffonné sur un cahier brûlé
Auteur non nommé, non daté
Ciselez ces mots à l'intérieur de vos paupières :
Nous faisons le vœu de laisser le Sculpteur faire de nous le Sculpté. Puissions-nous parler avec la gorge des insectes et nous imprégner des souhaits de leurs milliers d'yeux.
La langue rugueuse de la Pierre-murmure craque et se brise et les secrets sortent. Ils envahissent mon ouïe avec de la chaleur et des promesses... et oh. Craquez une allumette et enfoncez-la aussi à l'intérieur. Pousser sa flamme au centre de mon esprit et la laisser fredonner des hymnes et le claquement de tant de colonnes vertébrales que le monde s'arrête.
Arrête son tic-tac.
La Murmurstone a léché mon esprit depuis l'affrontement des trois Pactes sur la tombe de
Delphine. Le Rotjaw a grésillé dans un doux feu noir avec ce Gar, Reine du Primal, bannissant le haut de son ventre de lézard. Ces contrebandiers maladroits ont fouillé les débris de
Delphine à la recherche d'armes et d'or, mais c'est moi qui l'ai trouvé en premier.
Certains ignorants et non bénis l'appellent une relique, en essayant d'avoir l'air savant. Mais nous, les élus, nous la connaissons sous le nom de Murmurstone, car nous sommes les seuls à pouvoir entendre ses paroles. La pierre m'a parlé, et j'ai sorti de sa bouche un couperet fumant. Le couperet.
La pierre m'a indiqué l'endroit où ce prix serait béni : L'antre du boucher. Le temple de la Viande et de la Flamme.
Mes partisans, déments et affamés, ne me croyaient pas. Ils chuchotaient, claquaient et me mordaient les chevilles, mais je leur ai montré. À l'abattoir, je leur ai montré ce que j'avais promis. Cleaver tendu vers le ciel, la foudre divine s'est abattue sur moi, brûlant ceux qui tentaient de fuir, et je l'ai respirée et transformée en plus de feu à l'intérieur de la Murmurblade.
J'ai transporté le métal enflammé à l'extérieur, les vrais croyants embrassant les empreintes de mes bottes, et les faux croyants les embrassant deux fois plus fort. L'Inferno s'est déchaîné comme le fait une tornade. Il s'est répandu dans le sol et les arbres à la recherche des parties les plus précieuses et les plus cachées de la terre.
Je serai l'arête qui brisera ces secrets. Lorsque le crâne du monde se fendra, je ne détournerai pas le regard : Je m'en abreuverai.
Chapitre Trois : Maréchal Brûlé
Journal de brûlage forestier
Écrit à la main, original
Non daté
Nous n'avons pas eu beaucoup de temps. Nous avons juré de combattre la flamme par la flamme. Nous avons exploité le chaos. Nous n'avons pas su discerner le feu, et en nous propageant, nous avons remporté toutes les victoires que nous avons touchées.
Les feuilles de maïs étaient sèches et rugueuses contre ma main. Des braises scintillaient dans le ciel d'automne sombre et ténébreux.
Henry cherchait des signes de Chary au moulin à vent. Il portait son masque, mais je voyais bien qu'il était jaloux de ne pas avoir commencé cet enfer : un véritable avocat du diable jusqu'au bout des ongles.
« Henry, l'appelai-je alors qu'il revenait. « Chary a laissé un mot ? Quelque chose ? »
Il a épluché une balle et a passé un épi de maïs brun sur la langue de bois de son masque.
« Le maïs est plein de feu dormant, et le feu prononce le nom de ma mère. »
Je lui ai lancé mon pistolet à fusée éclairante. Il l'a attrapé contre sa poitrine.
« Si tu continues à dire des bêtises comme ça, je te tue avec le maïs. » J'ai cassé une tige en deux. « Reprends-toi. »
Nous avons grimpé l'échelle jusqu'à la plate-forme d'observation. Le moulin à vent faisait grincer son métal chaud et sonnait comme une personne prise entre deux engrenages. De l'autre côté du domaine de Seven Sisters, des silhouettes sombres hissaient les restes bannis du Boucher sur un bûcher et rampaient à quatre pattes, grognant, sautillant et se mordant les uns les autres.
Puis le rire de chacal d'un maniaque est venu de derrière nous.
Un Dément avec une citrouille sur la tête gloussait et se balançait d'avant en arrière sur le dernier barreau de l'échelle. La citrouille était sculptée avec un art digne de Rome :
Un bateau à vapeur traîné en enfer. Un alligator vomissant de la pluie. Des membres et des mandibules d'insectes, plus répugnants que ce que l'imagination peut supporter, tenant une sculpture au-dessus d'une grange trop familière.
« Nous avons notre message, Henry. » J'ai enlevé la citrouille de la tête de l'homme. « Je sais où nous devons aller. »
Henry a enfoncé le pistolet éclairant dans la bouche du fou et a tiré. Nous nous sommes assis et avons regardé ses yeux brûler de l'intérieur, les ombres jouant contre son crâne. Nous nous sommes assis et avons regardé les démons se libérer dans la fumée qui s'élevait dans le ciel.
Chapitre Quatre : Le Couperet du Boucher
Texte presque illisible griffonné sur un cahier brûlé
Auteur non nommé, non daté
« Nous l'avons surpris en train de renifler, de piéger nos autels. Le chasseur de bêtes a jeté le gamin au sol, tout enveloppé de fil de fer barbelé.
« Tu sais ce qu'on fait avec les renifleurs ? Je l'ai hissé sur notre nouvel autel. « Nous enlevons l'outil qui renifle. »
Nous nous sommes relayés pour piquer des larves et des rats sur les pointes du cocon métallique tranchant du gamin.
« Pourquoi penses-tu que ces autels nous offrent des cadeaux ? lui ai-je demandé. Il a craché de la bile à travers le fil tendu.
« Parce que nous sommes des fourmis », ai-je poursuivi. « Sans direction, nous ne valons rien !
J'ai attrapé un adepte - un faux croyant, indigne à cause du doute qui flottait dans le pus de ses yeux - et je l'ai jeté au sol avant de lui piétiner le crâne en lui donnant un coup de poing lisse comme une pomme pourrie.
« Sans valeur à quel point ? » demandai-je à ceux qui restaient.
« Sans valeur comme le porcelet fendu mangé par les vers », répondirent-ils.
J'ai sorti leur objet préféré : le porcelet fendu, si petit et mort. Si rempli d'asticots et de lait de sang sauvage. Les moustiques buvaient sa splendeur et s'envolaient, le ventre gras, pour se nourrir des coléoptères affamés dans les chevrons.
« Le Sculpteur nous transformera-t-il en art ? », demandait une adepte à genoux, les pinceaux et la teinture éparpillés autour d'elle comme un vrai peintre.
« Oui », lui ai-je répondu. J'ai trempé mes doigts dans le porcelet et j'ai marqué son front avec le jus. « Nous éviscérerons, égorgerons, massacrerons, mutilerons, mordrons, déchirerons et enfoncerons nos têtes dans des cavités où elles n'étaient pas censées se loger.
« Nous crierons à l'intérieur de leurs corps, une prière pour nous libérer », ont-ils tous scandé.
J'ai pressé les bénédictions du porcelet dans la bouche de la Pierre-murmure, tout le lait caillé, les cloques et le sang rouge du lait. La pierre a bourdonné et a transmis mes intentions.
« Maintenant », ai-je proclamé en appuyant mon fusil sur le visage du gamin. « On va te transformer en peinture. »
Chapitre Cinq : Le Couperet du Boucher
Texte presque illisible griffonné sur un cahier brûlé
Auteur non nommé, non daté
Les escaliers en colimaçon étaient drapés d'os d'oiseaux. Les plumes volaient et tombaient avec la puanteur de la pourriture des œufs et de l'huile. Mon cœur de porc se sentait bercé par les mantes, mon visage sur leur visage alors qu'elles festoyaient et devenaient saintes dans le sang de porc. Au sommet, j'ai trouvé le perchoir du gratte-papier, et deux d'entre eux s'y sont penchés.
Elles portaient le bec de leur cible sur leur visage. Morrigan et Midian : deux grands oiseaux d'amour, côte à côte, chargés d'ordures, de totems et d'offrandes. Dans leurs mains, un corbeau sans ailes, fatigué et exsangue.
J'ai tendu un porcelet qui se tortillait, j'ai embrassé ses yeux fraîchement cousus. J'ai serré fort et il a couiné, saluant mon Seigneur de la viande et de la flamme. Je me suis penché sur son groin, j'ai mordu sa langue et je l'ai arrachée à belles dents.
Les Scrappers tendirent leur gros corbeau, et je donnai à l'oiseau la langue du mouchard, et notre lien fut forgé pour toujours.
« Stagnant », a dit celui de gauche. « Nous sommes coincés », dit la droite en caressant l'oiseau.
« Qui bloque les souhaits du sculpteur ? leur ai-je demandé.
« L'un d'eux a répondu : « Il y a un oiseau blessé dans la nature. « Le vieux chef de la chasse.
« Il engloutit nos prières », dit l'autre. « Toutes. »
« Pinson », dis-je, et les Scrappers poussèrent des cris et se débarrassèrent de leurs plumes en frissonnant.
« Pinson », approuvèrent-ils. « Faux oiseau. Faux chef. Il nous empêche d'accéder aux voies qu'utilise notre Scrapbeak. »
J'ai hoché la tête. « Il avait l'habitude de nous guider de façon juste et sincère. Je l'admirais. Maintenant, il nous coupe les ailes. »
« Il entrave nos chevilles et nos cochons ! » répondirent-ils.
Bwuh-bwuh-spittle-muuah-muuuaaaah, fit mon petit cochon.
Kreeew-kreeew-cacaw-cacaaaw, fit le corbeau.
Nous avons placé nos animaux dans un nid de la Faille et nous avons regardé les braises tourbillonner. Nous les avons fait taire pour qu'ils s'endorment. Nous les avons enfermés. Nous savions que lorsque Finch rendrait son dernier soupir, ils transmettraient nos souhaits à notre Seigneur sur son trône gloussant, et que les chemins seraient dégagés.
Chapitre Six : Maréchal Brûlé
Registre des brûlages forestiers
Écrit à la main, original
Non daté
Les infernaux sont entrés un à un dans la grange, brûlés et puants. Les feux à l'extérieur s'étaient propagés avec le vent. La chaleur avait un but et un poids. Elle était oppressante au point d'obscurcir la nuit.
Je sortis la citrouille de ma blouse et la leur montrai.
« C'est un message de Chary. »
Private Eye s'est approché du coin et a inspecté les sculptures.
« Vous voyez ces phases de lune ? » Elle a fait glisser son doigt le long de la peau orange. « Fort Carmick ? Et ici, la Pierre-murmure, des cochons qui l'embrassent. On dirait que Chary veut que nous assiégeons l'abattoir demain. »
« Vous tirez tout cela d'une gourde ? » demanda Manteau Noir.
« Nous n'aurions pas à le faire si le capitaine n'avait pas coulé son bateau et la pierre. Elle lui montre du doigt le lâche capitaine de
Delphine. Il s'est assis sur une caisse de scarabées pour garder le couvercle, alors qu'ils bourdonnent d'envie de brûler.
« Ça porte malheur de laisser une femme parler parmi nous », dit le capitaine.
Black Coat sortit une batte de base-ball de sa veste et donna un coup. Il frappa le capitaine à la poitrine, assez fort pour le projeter en l'air. Il y eut des applaudissements.
Henry renifla. « Attendez, c'est quoi cette odeur ? »
On a entendu des cris étouffés. Nous avons levé les yeux vers le trou dans le plafond et avons vu des orteils pâles et noueux se recroqueviller sur le bord des planches du toit. Au-dessus d'eux, Monroe et Cain bavaient contre le ciel des moissons.
Puis ils nous ont jeté une ruche effrayée dans un sac.
La femme abeille a lâché son couvain et ils nous ont empoisonnés, ils ont tué les coléoptères de feu. Nous avons ouvert une sortie à travers la grange pendant que les insectes explosaient. Dans notre fuite, j'ai vu un corbeau sans ailes sur le dos d'un porcelet.
La folie était là pour une saison, mais je savais que toutes les saisons brûlent à leur fin.
Chapitre Sept : Maréchal Brûlé
Registre des brûlages forestiers
Écrit à la main, original
Non daté
Si les déments croient connaître le feu, ils se trompent.
Llorona et moi étions dans le champ de vision de l'Abattoir et une douzaine d'éclairs de museau scintillaient depuis le toit de la grange, les portes, les fenêtres, les tas de porcs en décomposition.
Nous avons jeté des bidons de produits inflammables les uns après les autres et chaque puits de feu était une oasis. Leurs balles glissaient sur nous. Les flammes les léchaient et nous envoyaient des baisers. Nous nous sommes faufilés à travers le coupe-feu et avons infiltré la grange sous des vagues de plomb chaud.
Le chaos régnait à l'intérieur. Des hommes nus avec des haches. Des hommes nus avec des têtes de porc en feu. J'ai tiré à l'aveugle dans le désordre, j'ai monté les escaliers et j'ai trouvé la pierre de Murmur enchâssée telle que représentée sur la citrouille - adorée par des cochons. Des vivants, des morts, des hommes cousus dans des peaux de truie.
Llorona a utilisé une bombe collante et a rasé le sanctuaire, j'ai pris la Pierre-murmure, puis j'ai couru jusqu'au toit. Là se tenait le chef des déments, face à face avec Chary. Notre fondateur infernal tenait bon avec le flair d'un magicien qui vient de décapiter son public.
« Tu ne te poses pas de questions ? » Chary s'adressa au couperet du boucher. « Pourquoi le Sculpteur t'a laissé déchaîner l'Enfer, pour que nous en soyons guéris ? »
Le couperet du boucher rugit. Pas un cri ou un hurlement. Mais un rugissement. Le son d'un animal de pierre déchiré en deux ébranla les fondations de l'enceinte. Chary était pétrifié devant un tel miracle.
J'ai sauté du toit et j'ai battu en retraite avec le Pierre-murmure pendant que le reste des Infernaux tenait tête aux déments. La Pierre-murmure m'a chuchoté dans les bois pendant notre fuite, un seul mot. Le même, encore et encore, que je suis le seul à entendre :
Noyer.
Noyer.
Noyer.
Chapitre Huit : Sofia
Adressé à : Lulu Bassett
Traduit de l'espagnol
Écrit sur une page arrachée au journal de bord d'un navire
Nous avons croisé le Kid flottant sur les quais, emmailloté dans de la viande de porc, de la paille et des citrouilles. La moitié de son visage avait disparu. L'eau et la boue se sont séparées comme une bouche et l'ont englouti.
Nos recherches nous ont conduits à Mama Maye, qui s'occupait d'une nouvelle fleur susceptible de nous donner des réponses.
Dans l'entrepôt où se trouvent les lustres en forme de poisson-chat, nous avons trouvé une planche dans une jardinière, appuyée contre un treillis de tomates. Une colonne vertébrale tordue en sortait, ainsi qu'un crâne et un visage mi-chair, mi-bois qui nous clignait des yeux. C'était l'épave de ce maudit bateau à vapeur, cette
Delphine. Hantée. Rêvant de bateaux morts.
Mama Maye a enterré des doigts coupés dans le sol et nous a laissés l'interroger.
« Donne-nous ton nom », ai-je ordonné.
Le visage m'a craché de l'eau de mer.
La maçonne osseuse s'est approchée en se dandinant de l'homme du bord. Elle a sorti un biscuit de sa sacoche et l'a offert à la chose. La chose refusa.
« Rien n'a d'importance », râla-t-il. « J'ai navigué sur des vents nés de la bouche de la mort. »
Le Faucheur prit le biscuit pour lui. Puis il planta sa faux dans un point sensible du crâne de la planche. Lulu, sais-tu que le bois peut crier ? On dirait de la pisse sur des feuilles sèches.
« Dis-nous comment le vaisseau a été ensorcelé, Jellico. » Worm Bite a tenu une blouse, a passé son pouce sur l'étiquette du nom.
Le bois pleurait. C'était aussi pathétique que les larmes de tous les hommes.
« Il y a une terre morte sous l'eau », dit le bois. « J'y suis depuis toujours. Comme tous les morts. Une tempête nous y a entraînés. Il est gouverné par un insecte sur la lune avec un cerveau parmi les étoiles et un corps aussi creux que l'air. »
J'ai menacé ce Jellico avec une lanterne. « C'est la vérité ? »
« Nous avons amené un monstre à bord. Nous l'avons nourri de l'artefact, de la pierre sacrée, de la larve de dieu. Le navire nous a absorbés, il a pagayé dans la bouche de la mort, et maintenant la mort n'a presque plus le genre de mort que vous voulez qu'elle donne. »
« Qui sait comment briser cette pierre ? » demanda Worm Bite.
« M. Finch », répondit le bois en crachant encore de l'eau de mer. « C'est à cause de lui que nous avions la pierre à bord du navire. Noyer. Noyer. Noyer.
Mama Maye revint avec une charrette.
« C'est l'heure de la taille », dit-elle, et elle repiqua la planche. Elle partit au son de la pluie sur les feuilles sèches.
Chapitre Neuf : Sofia
// Adressé à : Lulu Bassett
Traduit de l'espagnol
Écrit sur du papier à lettres : Elwood Finch,
Réalisateur
Nous avons trouvé Finch dans un fauteuil à bascule au centre d'une maison en ruine. Des tableaux en ruine sont accrochés au mur, pourris depuis des siècles. Une horloge de grand-père penchée sur le côté fait tic-tac.
« Où étais-tu ? demanda Worm Bite.
« Je tuais le temps. » Finch lança un couteau sur l'horloge. Il ne colla pas. Le maçon osseux lança une hache et brisa le cadran de l'horloge.
« Je suis descendu pour chercher des réponses, tout comme vous », poursuivit-il. « J'ai parlé au capitaine du Delphine. Il n'a pas livré cette Pierre-murmure, et son histoire est un mensonge. Mais il me devait de l'argent, il m'a assuré mon passage sur un autre navire vers les coins les plus sombres du monde. »
« Tu t'es enfui, dit le Faucheur.
« Je suis allé découvrir comment arrêter ça, comment ça a été arrêté avant », a clarifié Finch. « J'ai appris que mon sang est vieux. Il remonte à l'époque des peintures rupestres et des profonds puits grondants de la terre. »
« Maintenant, vous mentez », lui ai-je dit. « Tu as fui la mort. Vous êtes allé vous amuser. »
Finch s'est levé et s'est incliné.
« J'ai fait des erreurs, la première étant peut-être d'attacher de l'importance à ma vie. La dernière a été de laisser Chary établir ses plans en mon absence. Les déments pensent que je les empêche de s'élever. Certains membres du Pacte de la Terre croient que j'ai invoqué Rotjaw. Tout le monde veut ma mort, sauf toi. »
« Ne parle pas si vite », lui ai-je dit.
« On m'attrapera. Rien ne peut l'empêcher. Je suis dans le chemin de tout le monde. »
« Alors comment pouvez-vous aider ? »
« Cela s'appelle le sacrifice. J'ai appris que c'est ainsi que notre association a toujours gagné. Je sais où va Chary, comment nous pouvons le faire perdre. »
Il me tendit trois fioles d'argent pur et ancien, remplies de sang. Son sang.
« Je vous charge de ma dernière mission », dit Finch. « Il y aura une ouverture. Ne la ratez pas. »
P.D.
Il y a une balle en argent plantée dans mon bras depuis le jour où tu m'as sauvé. Parfois, elle me fait mal. Parfois, c'est chaud. Je voulais juste que tu saches, au cas où je ne reviendrais pas : je ne pense pas pouvoir te porter autrement.
J'ai gravé ton nom sur les flacons. Tu sais que je ne manque jamais.
Chapitre Dix : Mr. Chary
Transcription du cylindre de cire
Scellé avec une plume d'oiseau, teinté au sucre
Étiqueté : A Singing Man Sang
En tant qu'amateur d'art dramatique, je souhaite vous raconter les derniers moments d'une amitié très chère :
« Elwood », j'ai appelé. « Tu as soif ?
Finch était suspendu à une haute poutre, enveloppé de cordes, de boulets, de lianes et de branches de laurier-rose, comme un oiseau qui aurait construit un piège ou un nid autour de lui.
Il a hoché la tête. J'ai attaché un verre à ma canne et je l'ai tendu pour qu'il le boive. Il n'y avait que nous deux - j'avais envoyé les autres tenir un large périmètre pendant que notre ferry dérivait sur l'eau.
« J'ai entendu dire que vous aviez peur des nuages, c'est vrai ? me demanda-t-il. La douleur s'est réveillée dans ma jambe à cette idée, mais son interrogation ne méritait pas de réponse. Il essayait juste de me blesser.
« Finch, dis-je, ne cherchons pas à être cruels. J'aimerais que ce soit un adieu aussi gentil que possible. »
J'ai admiré la scène, j'ai senti les belles fleurs d'automne qui étaient disposées dans de grands arrangements d'épilobe et de trompette d'ange. Je me suis assis à une table pour deux, j'ai allumé une bougie et j'ai commencé à manger mon canard.
« C'est le même dîner que celui que nous avons eu lorsque tu t'es engagé dans l'organisation », observa-t-il. « Tu as apporté les beignets ?
J'ai retiré un chiffon du haut d'un panier et j'ai soufflé du sucre en poudre sur les beignets.
« Je crois que je suis un peu sentimental », ai-je dit. « Qui sait ce qui va se passer ensuite ? Entre vous et moi, je me demande parfois si je ne suis pas allé trop loin. »
« Un homme normal s'arrêterait tout simplement », a dit Finch. « Mais un homme normal n'apprend pas les tours de magie. » J'ai ouvert mon revolver, j'ai brandi ma main pour produire une balle. Je l'ai tendue à Finch, je l'ai frottée et elle s'est envolée dans les airs, a tournoyé, s'est immobilisée dans la brise avant de glisser dans la chambre.
« J'applaudirais si je pouvais. »
« Pas besoin. » J'ai craché l'os le plus fin qui soit, et il m'a coupé la lèvre. « Vous savez, pour un ruisseau aussi peu profond, le gouffre en dessous de nous est affreusement profond. Des choses étranges bougent au fond. »
Finch a penché le cou pour regarder. « Je vais dire bonjour à vos amis là-bas. »
« Ce fut un plaisir, Elwood. »
« Un plaisir inouï », a-t-il dit.
Puis j'ai tiré sur la corde.
Chapitre Onze : Mr. Chary
Transcription du cylindre de cire
Scellé avec une enveloppe de cigale
Étiqueté : Le livre d'histoire
Cléopâtre a tiré un serpent de la lune. Elle le chevaucha pendant quarante nuits, dévorant hommes, soldats et enfants qui pleuraient lorsqu'on leur arrachait un sein de la bouche. Les Templiers sont nés d'une énorme sorcière enchâssée dans des pierres de fondation. Le cheval de Napoléon, Marengo, avait une cage thoracique capable de s'ouvrir et de dévorer d'autres chevaux. Après que Bonaparte eut brûlé des ponts, l'étalon pouvait encore galoper sur leurs fantômes.
La Pierre-murmure est une bibliothèque pour de telles histoires.
Elle ne peut dire que la vérité, du moins c'est ce qu'elle dit. Sa présence délimite une frontière sacrée de la volonté et de l'influence du sculpteur, tout comme le pomerium délimitait les frontières de Rome. C'est une force où se mêlent la physique et le mythe. Les empereurs ont été rendus fous par ses promesses.
La Pierre-murmure semble prête à raconter des histoires de femmes et d'hommes, mais ce ne sont pas ces histoires qui m'intéressent. Je cherche des épopées qui n'ont jamais été écrites par l'humanité et le savoir qui s'y cache.
J'aimerais entendre parler du « Scarabée d'argent Goliath » sans nom qui a transformé des jeunes filles insectoïdes en mercure au premier âge du Sculpteur. Il y a des fables sur les vers qui creusent sans fin dans les terres désolées, s'écoulant à l'unisson, traçant des chemins et inscrivant des souvenirs pour un esprit trop grand pour envelopper un seul ciel.
Pourtant, l'histoire que je souhaite le plus entendre échappe à la bouche du Murmurstone.
Je pense que c'est parce que la question que je pose est celle d'un enfant. Ce n'est pas ce que veut le Sculpteur, mais pourquoi ?
Chapitre Douze : Mr. Chary
Transcription du cylindre de cire
Scellé avec une enveloppe de cigale
Étiqueté : Lait d'argent
Je vais rejouer notre reconnaissance pour noter le soin apporté par les déments à leurs rituels :
« Si vous n'êtes pas inquiets, pourquoi les repérer de si près ? » me demanda Private Eye.
Nous nous sommes allongés sur une berme, observant un trio de déments entourer un autel. Ils ont placé un corps démembré dans l'embouchure de l'autel. Les ornements et les décorations qui recouvraient les restes étaient curieux. Leurs tentatives pour deviner les souhaits de leur Seigneur étaient désespérées, plus intenses encore depuis la perte de la Murmurstone.
« Candice, avez-vous déjà voyagé dans la ville de Bath ? demandai-je.
« Une fois. Elle avait l'air mal à l'aise.
« Les piscines romaines de Bath servaient à chauffer une sorte de vif-argent unique en son genre. « Il servait à nourrir les abominations liées au sculpteur. Ils les utilisaient pour invoquer des calamités, renverser des empires. »
« Ça ressemble à une conspiration et à des on-dit », a-t-elle marmonné en ajustant sa lunette. « À moins que le mercure ne soit explosif. »
« Ces créatures émettaient un son. Le son d'un continent qui se divise en deux. C'était une sirène, un appel qui marquait la fin d'une époque. J'ai entendu ce son maintenant. Je veux voir s'il est vraiment temps qu'une telle chose se produise. »
Le trio s'agenouille. Un épouvantail s'éleva d'un tas de foin près de l'autel, comme s'il venait de prendre vie. Il se déplaça, les jambes raides et sèches, et trancha la gorge de deux des chasseurs. Le couperet du boucher sortit d'une ombre.
Le sol trembla à nouveau. Le couperet du boucher plaça le troisième agenouilloir à l'intérieur de l'autel, et ils éclatèrent en une colonne de flammes et de fumée. Loin en dessous de nous, dans le Pays des Morts, je pouvais sentir un gargouillement, une réponse.
Quelque chose était en train d'être digéré pour faire place à quelque chose de nouveau.
Chapitre Treize : Mr. Chary
Transcription du cylindre de cire
Scellé avec un lambeau de drapeau en lambeaux
Étiqueté : Le dernier oiseau à être écrasé
Je suis libre de faire ce que je veux. J'aime enregistrer ces petites pièces de théâtre, les jeux et les coups habiles que chacun d'entre nous fait :
Finch est noyé, son sang scellé à l'intérieur de son corps au fond de la plus noire des eaux noires. Personne d'autre que lui ne possédait les qualités nécessaires pour bannir la Pierre-murmure. Dans une longue lignée de vengeances, je suis en équilibre parfait sur le dernier segment, tranchant comme une lame.
Le Burnt Marshall et le Hawkshaw Jack se sont hissés sur une corde. Le capitaine du Delphine et son nouvel équipage tirent sur une autre corde. La faille à leurs pieds brillait d'une lueur rouge, résistant à leurs tentatives de récupération de l'objet.
« Tirez plus fort », leur ai-je dit. « Ça ne devrait pas prendre toute la journée. »
« Je vais vous dire, patron », dit Jack en lâchant sa corde. « Dis-nous pourquoi tu te trimballes avec cette putain de canne, et on enlèvera les menottes plus vite. »
Ils ont arrêté de tirer pour entendre ma réponse.
« Quand j'étais petit, un nuage a essayé de me tuer. »
« Comment ? » demande le capitaine. Ah, comme quoi les enfants insolents sont mieux punis un par un.
J'ai lancé ma canne à travers le globe oculaire du capitaine et l'ai fait claquer à l'arrière de son crâne. Il tomba, et je lui marchai dessus aussi délicatement qu'un amoureux marche sur une veste posée sur une flaque d'eau. La Faille a avalé son cadavre.
« N'importe quoi peut vous tuer s'il a de la volonté et du pouvoir », ai-je dit aux autres. « Maintenant, tirez sur ces cordes. »
Ils ont hissé les chaînes de Rotjaw hors de la brèche, mais je n'ai pas regardé. Au lieu de cela, j'ai regardé le ciel de la fin novembre et son embrasement cramoisi. J'espérais que le Sculpteur regardait. J'espérais qu'il avait un millier d'yeux qui attendaient d'être poignardés.
Chapitre Quatorze : Mr. Chary
Transcription du cylindre de cire
Scellé par un billet
Étiqueté : Mise-en-scène
Nous avons fini par comprendre la carte du capitaine. Je l'ai su quand nous avons marché sur les berges et découvert les restes d'un chapiteau de cirque ensanglanté. C'est en aval que nous avons trouvé le lieu de la disparition de la Delphine. Ou plutôt, de sa traversée.
Il faut de grands sacrifices pour se rendre au pays des morts.
Mon premier voyage a été un accident. Une ville a brûlé. Les flammes ont été propagées par des entités à la sensibilité infernale. Lorsqu'elles brûlaient une personne, leurs ombres traçaient des chemins. C'est ainsi que je me suis assuré le passage vers le Pays des Morts en marchant sur les cendres d'une centaine de marchands.
Ma deuxième traversée pour localiser la Pierre-murmure sur la
Delphine n'a pas été aussi clémente. Un corps vivant est trop résonant pour traverser une faille par des moyens normaux. Il doit être découpé en morceaux, petit à petit, et tamisé dans les eaux du monde des morts.
Je ne revivrai pas une telle honte.
J'ai beaucoup appris de mes manipulations pour ramener le Murmurstone dans le bayou. Le plus important : les symboles ont du poids. Les âmes ne disparaissent pas, elles restent. Elles hantent et hurlent pour accomplir de vieilles promesses. Cela signifie que les âmes peuvent être appâtées, mal dirigées, leurs énergies utilisées et abâtardies.
Les débris du Delphine contiennent une foule d'âmes piégées dans ses boiseries et sa corrosion. Nous avons construit une scène à partir de ses restes pour accomplir notre rituel et siphonner leur désir.
Une sorte de pièce de théâtre doit être jouée, chaque rôle étant soigneusement conçu. Certains ont pris des semaines, d'autres des années, d'autres encore des gouffres de temps qui trahissent l'œil toujours présent du Sculpteur.
Oh, être membre du public de ce spectacle magique, voir à quel point le lapin sorti de mon chapeau sera pourri.
Chapitre Quinze : Mr. Chary
Cylindre de cire Transcription
Scellé par une fiole d'argent
Étiqueté : Echoes of a Bird
Le décor est planté. Le Manteau Noir jouait le rôle du Pinson, gentiment suspendu à une branche. L'Œil privé jouait le capitaine du bateau à vapeur, filant un coup de main cloué à un arbre. L'Avocat du Diable mourait d'envie de jouer le rôle de Rotjaw, alors je l'ai laissé tourner en rond à quatre pattes avec son masque d'alligator de fortune.
Une fois la symbologie terminée, j'ai activé les chaînes et j'ai enfoncé la Murmurstone à l'intérieur. C'était instantané, sans violence. Un passage permanent vers le Pays des Morts a été forgé.
L'âme du Navigateur existait à l'intérieur des restes de la Delpine, aspirant aux eaux mortes. L'âme de Finch aspirait à la Pierre-murmure, tout comme Rotjaw cherchait son maître. Ces sentiments étaient du carburant et des lignes de ley. Ils étaient si facilement appâtés, moulés dans une architecture spirituelle.
Puis le Pacte de la Mort a tendu une embuscade à ma réalisation.
Ils n'ont pu apprendre l'existence de ce site que par Finch. Les coléoptères ont étouffé le terrain en hauteur. La morsure du ver a piégé tout le monde sur le pont. Le Faucheur a trouvé de nombreux points faibles sur les cous avec sa faux. Partout où Bone Mason a visé, il a fait un trou dans quelqu'un.
Sofia émergea du ruisseau, ruisselante, son visage de crâne se profilant derrière une arbalète.
Je ne suis pas un lâche. J'ai dû sentir qu'un miracle était sur le point de se produire, parce que j'ai esquivé, et son carreau a volé et a rencontré le portail. L'argent de son enveloppe aurait dû être stoppé par la physique en jeu. Son métal a dû être maudit, béni, enchanté, je ne sais pas, car il a percé le voile et a éclaboussé de rouge la bouche de la Pierre-murmure, du rouge vif et tacheté du sang de Finch.
Tout ce que je voulais, c'était un chemin facile à emprunter. Une porte de derrière personnelle. Mais même les portes peuvent être corrompues, semble-t-il. La Murmurstone a poussé un grand cri, elle a été bannie, et son lien avec le Sculpteur s'est multiplié comme le font les yeux dans les facettes d'un diamant volé.
Des bras morts jaillirent d'un gouffre qui fendait les entraves, la scène, le sol lui-même. Les bras m'ont reconnu. Les yeux boursouflés connaissaient mon nom. J'ai senti l'odeur de soufre qui émanait du capitaine de la Delphine alors que sa colonne vertébrale émergeait et se courbait en angles aigus, sa main s'agrippant à ma canne.
L'appel d'une nouvelle ère retentit.
Il s'appelait
Désolation.
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